(Начало)

Итак, я недоволен мирозданием. Жизнь, как мне кажется, могла бы быть устроена гораздо лучше, если бы ее кто-то устраивал. Поэтому в "кого-то" я не верю. А во что я верю? В то, что за пару или тройку (или сто, или сколько хотите) миллиардов лет жизнь может сама по себе зародиться где угодно и во что угодно развиться. Даже в человека, хотя мне не кажется, что человек - принимая во внимание время и пространство, которым располагает Вселенная - это что-то уж такое особенное.

Вот почему еще я склонен считать, что единственная миссия человека - эволюция. Типа, нам как виду предстоит учиться до момента, когда наша структура в очередной раз качественно усложниться (т.е. появится кто-то, по отношению к кому мы будем как шимпанзе по отношению к нам), после чего мы начнем вымирать.
Читать далее О будущем и настоящем →

Существует какой-то дьявольский механизм, который ставит преграды между людьми и мечтами. Почти никто не доволен тем, что имеет. А кто доволен - выглядит пресыщенным и уставшим.

Иногда совершенно невозможно дать себе ответ на простой вопрос: для чего нам нужно то, что нам так нужно? Этот вопрос так не нов, что даже скучно набирать его на клавиатуре. И тем не менее он почти никого почти ничему не учит.

Я, другой раз, думаю, что занимаясь нашей работой - обучением в том или ином виде - мы помогаем людям оказаться в тупике раньше, чем они оказались бы там без наших усилий. "Успешность" - это короткая дорога к разочарованию.

Я не могу дать себе внятного ответа и еще на один вопрос: "Какого черта все так устроено?" Бесконечная запара, крохи удовольствия с неизбежным чувством вины, туча всяких ограничений, а в конце еще неизбежная смерть. И за этот сомнительный коктейль надо быть благодарным - по двум дебильным причинам: а) потому что тебя могло и вовсе не быть, и б) потому что кому-то досталась жизнь много хуже.

Просто охренеть. Если бы меня не было, то не было бы и разговора. Чему тут радоваться? Ведь если бы вас посадили в тюрьму, там бы тоже была "жизнь" и свои удовольствия, и свой опыт, но мало ведь кто согласится, что в тюрьме лучше, чем на воле, правильно? Потому что есть, с чем сравнивать. А нашу повседневную тюрьму - все эти государства, мерзкую погоду, болезни, погоню за деньгами и карьерой, суеверия и предрассудки, преступность, войны и т.п. - сравнить не с чем, поэтому мы должны быть счастливы пребыванием в ней, так, что ли? Нет, я так не думаю.

С пунктом "б" и того хуже. Станет ли порядочный человек радоваться, что он здоровый белый гетеросексуальный мужчина-европеец из обеспеченной семьи? Это же свинство чистое. Так что удача - да, но при чем тут счастье?

Жизнь ужасна, вот что я думаю. Она совсем не такая, какой могла бы быть, если бы человечеством действительно кто-то занимался. Но у жизни нет плана, как нет его у цветка в горшке. Есть только ограничения, которые одновременно и сдерживают, и стимулируют его рост.

Это вам мое личное мировоззрение, пожалуйста. Оно сводится к тому, что я недоволен. Я думаю, что окружающий мир в лучшем случае тянет на двойку по десятибалльной шкале. Ну, на тройку. Но это максимум.

Можно считать это неким глобальным либерализмом. Печально, конечно, что ни для какого государства жизнь отдельного человека не представляет ценности. Но намного печальнее, что это верно и для всего мироздания в целом. Важен только чертов процесс - чтобы всегда была какая-то рыба, которая мечет икру, какая-то земля, которая родит злаки и т.д. И то - кому или чему это важно? Никому и ничему, это просто есть, пока есть, вот и все.

Если верно, что искусство требует жертв, то жизнь - самое большое искусство. Бесконечная, ё, жертва.

Все, что нами движет - страх, что нас вытеснят. Больше того - постоянное ощущение, что нас уже вытесняют. Избавиться от этого страха, хоть на полчаса - кажется, единственная чего-то стоящая вещь на свете.

Какой, спрашивается, из всего сказанного вывод? Да никакого. Сколько ни рассуждай, а от желания быть богаче других, сильнее, влиятельнее, умнее, красивее, и чтобы член был побольше да потверже, не избавиться. Т.е. от страха остаться на обочине. Жизнь такова, мать ее, ну что тут поделаешь. Беспокойная скука.

"И всяк зевает, да живет.
И всех вас гроб, зевая, ждет".

Как Пушкин, этот сукин сын, понял все на пятнадцать лет раньше меня? И сто восемьдесят лет назад? Черт возьми.

Пожалуй, путь, который только один и остается нам - тот, что предложен в "Пире во время чумы". Радоваться перед лицом неизбежной смерти. Путь Председателя. Вообще, все "Маленькие трагедии" иллюстрируют борьбу старого и нового, где новое - отнюдь не смиренно, не богобоязненно, совершенно не склонно к раскаянию. Моцарт, Дон Гуан, Альберт, Вальсингам - ребята нового поколения, творцы-борцы. Никто после Пушкина их не подхватил - всю литературу русскую задавило сначала православие, потом Советы.

Впрочем, это для следующего поста, я и так уже сбился с тона.

(продолжение)